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De discordes sans fins et d’hostilités vaines..
― À mort ! à mort ! il a du sang français aux veines !
― Ah ! voilà son vrai crime ! eh bien, vous avez tort :
Un martyr ne meurt pas !
― À mort ! à mort ! à mort !...
À mort, soit. Mais la mort a des formes nombreuses.
Pourquoi ne pas prouver, en âmes généreuses,
Par des raffinements encore inusités,
Que l’on peut être artiste en fait d’atrocités ?
C’est là ce qui fut fait. De semaine en semaine,
De sursis en sursis, la justice inhumaine
Laissa flotter la corde au cou du condamné.
Tuer, c’est peu de chose ; un homme assassiné,
C’est bientôt fait ; ― pour mieux jouir de sa souffrance,
N’était-il pas charmant de laisser l’espérance
