Était-ce une dent de sagesse ?
Quoi qu’il en soit, amis lecteurs,
Vous préserve le ciel de semblables douleurs
Maintenant, pour en revenir
À la jeune et dolente Elvire,
L’infortunée, que la douleur accable,
S’est jetée au pied d’un érable ;
De ses doigts crispés dans la mousse
Elle creuse d’affreux sillons ;
Attendris et muets s’arrêtent les grillons,
Aux gémissements qu’elle pousse…
Puis c’est le grand abattement
Qui succède infailliblement
Aux plus épouvantables crises ;
Le sommeil, enfant de la fièvre,
Apporte, enfin, un peu de trêve
À la souffrance qui la brise.
Combien de temps dura cette lourde torpeur ?
Un quart d’heure ?
Une demi-heure ? ou une heure ?
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