plus verts, le jour moins ardent, les ombres plus longues, les nuées plus tranquilles, tout parlait, avec le charme sérieux propre à l’automne, de déclin, de défaillance et d’adieux. Les pampres tombaient un à un, sans qu’un souffle d’air agitât les treilles. Le parc était paisible. Des oiseaux chantaient avec un accent qui me remuait jusqu’au fond du cœur. Un attendrissement subit, impossible à motiver, plus impossible encore à contenir, montait en moi comme un flot prêt à jaillir, mêlé d’amertume et de ravissement. Quand Augustin descendit sur la terrasse, il me trouva tout en larmes.
« Qu’avez-vous ? me dit-il. Est-ce Annibal qui vous fait pleurer ? »
Mais je lui tendis, sans répondre, la page que je venais d’écrire.
Il me regarda de nouveau avec une sorte de surprise, s’assura qu’il n’y avait autour de nous personne à qui il pût attribuer l’effet d’une aussi singulière émotion, jeta un coup d’œil rapide et distrait sur le parc, sur le jardin, sur le ciel, et me dit encore :
« Mais qu’avez-vous donc ? »
Puis il reprit la page et se mit à lire.
« C’est bien, me dit-il quand il eut achevé, mais un peu mou. Vous pouvez mieux faire,
