Cinq Indiens, c’est le nombre auquel la carabine des chasseurs et l’embuscade de la plaine les a réduits, dépouillés de leurs coiffures de plumes et de leurs manteaux flottants de peaux de bison, le corps à moitié nu, sont couchés derrière leur rempart ; et leurs yeux, brillant du désir de la vengeance, épient ardemment, à travers les tiges des buissons, le moindre mouvement de l’ennemi.
En face d’eux s’élève le sépulcre indien avec ses ornements funèbres et ses créneaux de rochers, dont les interstices ne laissent rien voir. Le vent agite quelques herbes sèches au sommet de l’éminence où sont blottis les trois chrétiens ; les rameaux de sapins se balancent lentement au-dessus d’eux. Nul vestige de corps humain n’est visible ; aucun canon de fusil ne luit au soleil, et cependant les Apaches savent qu’à la moindre imprudence de leur part, de cette plate-forme déserte en apparence, jaillira soudain un éclair qui portera la mort avec lui.
Au-dessus d’eux le vieux renégat blanc et Sang-Mêlé, tous deux assis, leur longue et pesante carabine à leur côté, tous deux fumant la pipe indienne au fourneau de terre rouge, jettent de temps à autre un regard sinistre sur Baraja, pâle et inquiet.
Aux terreurs que lui inspirent ses formidables protecteurs se joint l’inquiétude que lui cause la découverte probable du merveilleux gîte d’or.
Baraja avait vu le dernier Indien frappé par la balle du vieux coureur des bois tomber au milieu du vallon, et il tremblait que, dans les convulsions de son agonie, l’Apache n’eût écarté les branches qui en couvraient la surface. Tant que son secret lui appartenait, pensait-il, sa vie était en sûreté, parce qu’il était un allié indispensable ; mais que du haut du rocher un coup d’œil révélât au farouche métis l’emplacement réel du trésor, sa fourberie devenait évidente, et peut-être alors Sang-Mêlé se ferait-il un jeu cruel de rendre aux Indiens la victime
