Alors une idée me traversa l’esprit :
À la faveur de ce beau désarroi physique et mental ne pourrais-je pas tirer des aveux de cet inconscient ?
Je m’approchai donc de l’ivrogne et prononçai d’une voix caverneuse :
— Slang ! tout est découvert… il faut sauver les amis… ceux qui ont pris les autres titres… dis-moi leurs noms que je courre les prévenir…
Slang fit un mouvement et bégaya en se laissant rouler sur le parquet :
— Les titres !… les titres !… Ah ! c’est le petit blond de la banque qui a parlé… Je ne suis pas un voleur… non…, je vous le jure… pardon… le voilà, le titre… Ah ! malheur !… ils l’ont conservé… mais je le ren… drai… je vous le… pro… mets…
Et il se mit à pousser des hurlements épouvantables.
— Voyons, parleras-tu ? repris-je dans l’obscurité… Où t’es-tu procuré ces titres ? C’est toi qui as tué M. Chancer !
— M. Chancer !… M. Chancer !… répétait la brute d’une voix pâteuse…
