— C’est ce jour même, monsieur Dickson… oui… je me souviens à présent… M. Crawford m’a donné ces chaussures qui le gênaient, m’a-t-il dit, depuis qu’il les avait fait ressemeler… oui… il me les a données le matin, à son lever…
— Parfait… Maintenant, écoutez-moi bien, Slang… vous êtes un voleur !…
— Moi ?… je vous jure…
— Ne jurez pas… vous avez fait de 1922 à 1925 deux ans de prison à Adélaïde pour indélicatesses commises au préjudice de la Cyclon Company.
Ma victime s’effondra sur un banc du couloir.
Je poursuivis :
— Vous avez en outre tenté de vendre il y a deux jours aux guichets de l’Australian Bank Exchange de Melbourne un titre qui ne vous appartenait pas…
Le chauffeur tomba sur les genoux.
— Grâce, monsieur Dickson !… grâce !… balbutiait-il.
— Vous l’aviez dérobé, ne niez pas… C’est votre tête que vous jouez en ce moment, Slang, car cette obligation faisait partie de la fortune de M. Chancer qui a été assassiné à Green-Park…
