— Je ne suis pas un assassin ! s’écria le chauffeur en se relevant… Je ne suis pas un assassin ! J’ai pris le titre, c’est vrai… mais dans la chambre de mon patron…
— C’est bien, dis-je… il vous sera tenu compte de votre aveu… Vous ne serez pas inquiété, j’en fais mon affaire, mais à une condition : c’est que vous m’obéissiez aveuglément, Slang.
— À vos ordres, monsieur Dickson, murmura le pauvre diable.
— Voici : vous allez veiller à la porte extérieure du cottage, en vous dissimulant, bien entendu, et vous viendrez nous avertir dès que vous entendrez venir M. Crawford…
Le chauffeur jeta un regard étonné vers la chambre qu’éclairait faiblement la veilleuse.
— Votre maître n’est pas là, dis-je.
— ? ?
— Non, il n’est pas là… Il ne rentrera sans doute qu’au petit jour… Faites ce que je vous dis, Slang, et je réponds de vous… sans quoi, je vous livre incontinent à la justice.
— Ah ! monsieur Dickson, quelle reconnaissance !
Je fis un geste de congé.
