Soyez sûrs que ce sont des portraits : cela ne s’invente pas ! vous n’en trouverez plus sur la terre ; elles s’en sont allées là d’où elles étaient venues !
Le manque de pensées hautes, de convictions intimes donne à notre physionomie je ne sais quoi de flasque et de flottant dans le contour, de mat dans la couleur, qui fait peine à voir. Nos figures sont laides, parce que nos pensées le sont ; rien ne rend beau comme de penser toujours à de belles choses ! Un marchand ne pourrait pas poser un Père Éternel pour Michel-Ange, une fille de l’Opéra une Madone pour Masaccio. La physionomie de tout s’est graduellement effacée. Nous en sommes tombés à ce degré d’affadissement que nous n’avons pas même assez de puissance pour être des scélérats. Notre monde décrépit agonise : De profundis sur lui !