explorées sur lesquelles s’allonge l’ombre démesurée de l’Himalaya, cette extrême Inde qui se confond avec le Céleste-Empire par le Thibet et le royaume de Cachemire, où vole le grand papillon bleu, et où les romans de chevalerie du moyen âge plaçaient les empires fabuleux de leurs héros !
Quant aux brides, aux mors, aux têtières, aux frontails, nos langues du Nord sont trop froides, trop pauvres, trop mesquines, pour en décrire les somptuosités. C’est le moins que des coursiers de la race nedji mâchent l’or et l’argent dans leur bave plus blanche que l’écume qui baisait les pieds de Wishnou endormi sur la feuille de lotus au milieu de l’océan d’immortalité.
Quel spectacle qu’une cavalcade ainsi montée, s’élançant des portes de Lahore au milieu d’un nuage de poussière lumineuse ! Nous croyons, quel que soit notre respect pour la civilisation, que la promenade des gentlemen sur leurs hacks, leurs poneys et leurs pur-sang bai-cerise, à six heures du soir, dans Hyde-Park, le long de Serpentine-
