si le machiniste que l’on attend est arrivé pour les monter.
Nous sommes de bonne heure aujourd’hui à Wahnfried. La grille n’est jamais fermée qu’au pêne, et sans déranger personne nous voulions faire une promenade solitaire dans le jardin.
De longues treilles de vignes vierges, ensanglantées déjà par l’automne précoce, longent de chaque côté l’allée qui mène à la maison : sous leur abri il fait presque sombre ; par place pourtant le toit de verdure s’éclaircit et le pied fait crier les feuilles mortes. L’espace qui s’étend entre ces treilles et l’allée du milieu est réservé au potager, mais le sol ne semble pas très fertile. Nous aboutissons à la serre, où il y a déjà du feu ; toutes les fleurs délicates sont rentrées. Quelques plantes exotiques, destinées à orner le salon, mais qui s’étiolaient, sont là comme à l’infirmerie.
En face de la serre, de l’autre côté de la maison, des cris et des battements d’ailes si-
