cules. Représentez-vous bien, ami lecteur, l’attente passionnée de deux jeunes Français enthousiastes et romantiques qui vont voir pour la première fois une danse espagnole… en Espagne !
Enfin la toile se leva sur une décoration qui avait des velléités, non suivies d’effet, d’être enchanteresse et féerique ; les cornets à piston soufflèrent avec plus de fureur que jamais la fanfare déjà décrite, et le baile nacional s’avança sous la figure d’un danseur et d’une danseuse armés tous deux de castagnettes.
Je n’ai rien vu de plus triste et de plus lamentable que ces deux grands débris qui ne se consolaient pas entre eux.
Le théâtre à quatre sous n’a jamais porté sur ses planches vermoulues un couple plus usé, plus éreinté, plus édenté, plus chassieux, plus chauve et plus en ruine. La pauvre femme, qui s’était plâtrée avec du mauvais blanc, avait une teinte bleu de ciel qui rappelait à l’imagination les images anacréontiques d’un cadavre de cholérique ou d’un noyé peu frais ; les deux taches rouges qu’elle avait plaquées sur le haut de ses pommettes osseuses, pour rallumer un peu ses yeux de poisson cuit, faisaient avec ce bleu le plus singulier contraste ; elle secouait avec ses mains veineuses et décharnées des castagnettes fêlées qui claquaient comme les dents d’un homme qui a la fièvre ou les charnières d’un squelette en mouvement. De temps en temps, par un effort désespéré, elle tendait les ficelles relâchées de ses jarrets, et parvenait à soulever sa pauvre vieille jambe taillée en balustre, de manière à produire une petite cabriole nerveuse, comme une grenouille morte soumise à la pile de Volta, et à faire scintiller et fourmiller une seconde les paillettes de cuivre du lambeau douteux qui lui servait de basquine. Quant à l’homme, il se trémoussait sinistrement dans son coin ; il s’élevait et retombait flasquement comme une chauve-souris qui rampe sur ses moignons ; il avait une physionomie de fossoyeur s’enterrant lui-même : son front ridé comme une botte à la
