— Pour mon âge, ça ne va pas trop mal ; mais, voyez-vous, quand on a une tombe dans l’âme, ça pèse !
— Allons, mère, c’est une épreuve, ça !
— Vous en savez quelque chose vous si c’est une épreuve !
— Je l’admets, alors pourquoi n’être pas gaie comme moi ?
— Était-il votre enfant ? Alexandrine.
— Oh ! le bon Dieu m’ait en sa sainte garde, mais je ne souhaite qu’une chose : c’est qu’au plus tôt je m’en aille, et elle montrait le lieu des morts.
— On dirait, mère Vincent, que l’apparence de la tempête vous donne des idées noires.
— Parlons de lui.
— Pas de nouvelles ?
— Pas de nouvelles.
— Aucune ?
— Aucune ; et c’est ce qui me tue. Je le crois noyé, mort, perdu pour jamais. Oh ! j’en mourrai de douleur ; je suis condamné à souffrir. Eh ! je dis à Dieu : fiat, que votre volonté soit faite et non la mienne.
