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le renoncement au voyage
aussitôt suivi de la fleur. Elle se tient là, dans l’attente, distincte à peine du sable sec ; puis, à la moindre averse, s’ouvre et paraît pourrie.
Le vide distendu du désert enseigne l’amour du détail.
J’ai cherché l’abri d’un jardin pour écrire, il souffle un vent glacé, et partout au plein air on grelotte.
Nous avons décidé de partir demain matin. Le pourrai-je ? Parfois et brusquement, telle miette de volupté réveille un arrière-goût si secret que pour m’arracher d’ici je me sens aussitôt sans courage.
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