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allait publier. Je lui donnai son titre, — Vingt ans de Paris, — et lui promis les quelques lignes d’en-tête dont il croyait avoir besoin. Là-dessus nous nous séparions, sans phrases, sur une poignée de main qui ne mentait pas.
« — À bientôt, Gill ?
« — Parbleu ! »
Trois jours après, on le ramassait sur une route de campagne, jeté en travers d’un tas de pierres, l’épouvante dans les yeux, la bouche ouverte, le front vide, fou, refou.
Il y a des mois de cela ; et depuis des mois je cherche sa préface, je lutte pour l’écrire contre le frisson qui me fait tomber la plume des mains.
