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« Bah !… pour les visites qu’on me faisait !… J’étais une curiosité, une chronique… un but de promenade et de friture au bord de l’eau… »
Puis il me parla de la maison de fous, très sensé, très calme, un peu trop convaincu seulement qu’il n’y avait pas un malade à Charenton, rien que des victimes. « On n’a pas idée des crimes qui se commettent dans cette boîte… Un beau livre à écrire… Si vous voulez, je vous donnerai des notes… » Et pendant une minute, la fixité de cet œil vert, sans pupille, m’inquiéta. Passant ensuite au motif qui l’amenait chez moi, il me demanda un titre et une préface pour un volume de souvenirs qu’il
