Page:Gilson - Celles qui sont restées, 1919.djvu/27

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Elle le regarde vivement, penchée davantage, pour s’expliquer sa brusque défaillance : leurs deux visages sont très rapprochés, l’un riant, l’autre pâle. Il lève les yeux sans hâte, ils se regardent, droit. Et puis, Nine se retire. Elle va s’asseoir en face de lui, les mains sur les genoux ; ses paupières battent ; elle ne rit plus. Un changement subtil et sûr s’opère en elle, l’enveloppant de mystère comme d’un voile voluptueux. La précise infirmière s’est évanouie : elle semble une petite sphynge hiératique et redoutable. Il a laissé glisser le journal qui choit dans un froissement doux. Son front est tombé dans sa main serrée. Il reste accablé de son aveu.

Les bruits confus de la ville grondent dans l’air immobile.


À LA TABLE


Un grand branle-bas, des courreries, des appels ; maintenant, le silence. Les quatre petits éclopés sont repartis, guéris, rejoindre le feu, l’un blaguant haut, l’autre pleurant de petits pleurs d’enfants :

— Il va tonner à c’t’heure.

De nouveaux gas sont arrivés, hébétés. Leurs yeux luisent dans la pénombre. Il sent l’iodoforme et la fièvre… On ne parle plus. Les jolies infirmières