ple — mon oncle, qui était un timide honteux, je veux dire ces timides qui jamais n’avoueront leur faiblesse, plantait avec arrogance son castor sur son oreille, gauche ou droite, peu importait.
C’était sans doute une autre réminiscence de sa rhétorique, alors que les collégiens, aux jours de sortie, voulant en imposer aux jeunes filles, renversent crânement leurs casquettes à visière sur le côté de leurs classiques têtes.
Ce jour-là donc, mon oncle Césaire s’en allait à la forge de l’Éloi de Bécancourt, qui a toujours compté sur son patron pour le faire admettre en paradis. Un large mouchoir à demi-sorti de la poche de son veston de toile blanche, son parapluie sang de bœuf ouvert au-dessus de son castor passé en arrière de son crâne resplendissant, il traînait la jambe tant l’air était lourd. Dans les champs, hommes, femmes, enfants, mal protégés par les grands chapeaux de paille trop petits, brûlés par le soleil, mettaient en veillottes. Les criquets se plaignaient tout haut de la chaleur. Réfugiées sous l’ombre des chênes et des noyers, les bêtes s’assoupissaient langoureusement étendues sur le sol, balayant de leurs queues rageuses leurs flancs assaillis par les mouches importunes.
Lucien Gagnon battait un fer à cheval tout rouge sur son enclume qui rendait un son cadencé et mélodieux.
