Cette page a été validée par deux contributeurs.
218
MARIE CALUMET.
pas qu’i en révienne.
— Ah ! Jésus, Marie, ce serait-y possible ?
Narcisse crut le moment opportun de tout avouer.
— Eh ben, mamzelle Marie, j’dois vous dire… j’dois vous dire… i est… i est mort le p’tit goret.
— Mort !…
Et ne put dire autre chose. La gorge serrée comme dans un étau, elle s’écroula dans le fauteuil bourré de guenilles et recouvert de cretonne à fleurs.
Narcisse, secoué dans tout son être, courut quérir un seau rempli d’eau, derrière la porte de la cuisine, et un torchon, avec lequel il frictionna les tempes de son adorée.
