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MARIE CALUMET.
— Du sang ! sanglotait Marie Calumet, les yeux hagards, du sang !
Et comme lady Macbeth, elle cherchait à faire disparaître de ses mains les taches maudites.
— I est mort !… i est mort !…
— Eh oué, mamzelle Marie, i est mort, mais faut s’faire une raison, un goret, batèche ! c’est toujours ben ainq’un goret !
Pour expliquer cette désolation de la ménagère, je dois dire qu’elle s’était éprise d’une prédilection spontanée pour ce séduisant animal à la peau jaunâtre mouchetée de noir, et au museau rose comme un bâton de sucre.
Elle l’avait vu naître. Et c’était elle qui l’avait occis, elle qui n’eut pas voulu faire de mal à une mouche.
