Hors du Siècle
Oh ! que n’ai-je vécu, l’esprit fier, l’âme forte,
Sous la neigeuse hermine ou le fauve camail,
Dans ces siècles vermeils dont la lumière morte
Allume encore en moi des splendeurs de vitrail.
Car le poète alors, en croupe sur les races,
Leur enfonçait son rêve à grands coups d’éperon,
Et sa bouche, à travers le fracas des cuirasses,
Y sonnait son espoir comme dans un clairon.
La Muse était la sœur auguste de l’Épée ;
Les strophes ressemblaient à de clairs escaliers
Où montaient dans un faste et des feux d’épopée
Des vers casqués d’argent comme des chevaliers.
Les poètes nimbaient la mémoire des princes :
Plus d’un leur doit la pompe où sa majesté dort ;
L’empereur ébloui leur donnait des provinces
El faisait à leur col flamber la Toison d’or.
