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RÉSURRECTION
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C’est le boudoir d’il y a dix ans, le même, — un peu fané. Le rose Pompadour des tentures a blanchi. Les ganses des rideaux ont éteint leurs lumières d’argent. Dans les trumeaux, sous des festonnées de fleurs, les glaces au tain humide réfléchissent les objets comme dans un brouillard. Sur son piédouche de nacre, pose la pendule Céladon, les aiguilles arrêtées sur l’heure de l’adieu. Deux vases de jaspe au long col s’élancent aux coins de la cheminée, dominant la silencieuse hilarité de magots chinois, dont les grimaces attristent. Sur les panneaux s’enguirlandent une poursuite de petits
