112 ECOLE DES INDIFFERENTS
Miss Grcgor, sans le savoir, ne pense qu'au soleil. Dès qu'elle est entrée dans une chambre, elle va malgré elle s'accouder aux fenêtres. Aujourd'hui cela tombe bien. Toute la Nouvelle-Angleterre, qui devina son prochain départ, fait défiler sur Brattle Street ses délégués : un policeman gris- meunier qui mâche éternellement sa pepsine; un pasteur sans faux-col qui descend des hauteurs roussies de Lexington, écartant les chiens, frappant une vache, remerciant Dieu d'avoir songé, pour effrayer les oiseaux, à mettre les hommes sur la terre; puis la rivière Charles, bruissante, où dans chaque vague tombe, du soleil, une feuille morte; puis trois vieilles demoiselles avec des cabas violets, l'une boitant, l'autre courant, qui s'en vont, la dernière somnolant, au club de charpie qu'elles fondèrent après la bataille de Richmond.
Depuis samedi, j'embrasse Miss Gregor une fois à chaque visite. Elle n'a jamais eu un geste d'impatience. Tantôt, dès mon arrivée, je lui prends les mains et l'attire. Tantôt j'attends la dernière minute. Hier
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