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��venant. Le chant des oiseaux y résonnait; une phrase banale de Dolorès faisait tout onduler. Il se sentait impuissant, il lui man- quait une tète, des bras : le probli^me Bernard se posait.
Dolorès le résolut sans l'ombre d'une hési- tation.
— Ce que vous avez, Bernard, e'est le péché de l'esprit.
— Le péché de quoi?
— Chacun de vos sentiments contient, pour le ronger, un ver. Vous êtes de la race des sombres. Vous tenez ce vice du grand- père dont vous me parliez hier, ce capitaine de louvetèrie qui se tua dans les bras même de sa maîtresse. Toute chose vous montre d'elle-même son néant. Regardez-moi bien en face, ami. Dites-vous que je suis une femme, avec ses maux, avec ses faiblesses. Dites-vous que je deviendra vieille. Je suis certaine que vous voyez déjà sur mon visage quelque masque, quelque vernis malsain. î^
Il regarda. 11 ne voyait ni masque, ni auréole; à peine quelques couperoses. Il vovait des traits ai?iles et aimables. Et il s'en
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