je, je ne sais pourquoi le chagrin de madame de Sainte-Sombre me paraît lui aussi avancer sur l'heure véritable. Le geste méprisant qu'elle a eu, malgré elle, pour mes consolations ne m'a certes pas humilié. Mais je lui en veux de regarder la mort avec l'obstination et la gravité d'un enfant qui croit avoir surpris un secret. Je suis gêné aussi de l'entendre exprimer son désespoir par ses phrases un peu pathétiques. Admirablement simple dans son vêtement, dans son accueil, dans son goût, elle parle ou se tait avec emphase, dès qu'elle est émue. Ses yeux deviennent tragiques, ses phrases nobles et poncives. Elle embrasse ardemment les personnes en deuil. Elle a parfois dans son langage un réalisme de mauvais aloi. — Il n'est plus que pourriture, disait-elle d'un ami mort récemment. Un jour où nous passions devant une boutique, au quartier latin, elle s'arrêta devant les squelettes ; moi, je considère ces ossements comme des figures de convention, n'ayant aucun rapport avec ce que nous sommes, comme des spectres ajourés. Elle murmura, enfantinement : — J'en porte un en moi. Touchez ma main.
