truite d’une demi-livre, mais elle ne reparaîtrait plus, elle ne nous ferait plus ses signes que par des petits éclairs, des petites tempêtes, elle ne nous dirait plus qu’elle nous aime que par des vagues sur nos pieds, de la pluie sur nos joues, ou un poisson de mer dans ma nasse à brochets, que ça ne m’étonnerait pas…
Seigneur, excusez-nous. Chaque fois qu’il boit un verre, il bat la campagne !
Et je ne dis pas tout au chevalier ! Comment était la grève autour du berceau où nous avons trouvé Ondine ! Marquée partout de ces creux que laissent deux amoureux étendus dans le sable. Mais il y en avait cent, mille… Comme si mille couples s’étaient enlacés au bord du lac, et qu’Ondine en était la fille…
Le voilà parti !
Et pas la trace d’un orteil, vous m’entendez ! Des centaines de corps et pas un pied !…
Permettez que nous allions dormir, Seigneur !
