dans la chambre où Glatigny était retenu par
des douleurs lombaires qui n’avaient que trop
de connexité avec sa maladie de poitrine.
Des tubercules se développaient dans ses
reins comme dans ses poumons. Effroyable
et lente désorganisation, dont le patient n’a
conscience que par la souffrance, qui n’est
nullement d’ailleurs en proportion du désordre
interne ! Dans le cas présent (notre poète est,
hélas ! un cas pathologique), une sorte de
bravoure naïve faisait mieux encore que
l’ignorance et donnait du cœur au malade.
Quand on songe que cette douce et héroïque
jeune fille, qui se donnait au poète malade,
était malade elle-même, et travaillée, moins
cruellement mais non moins sûrement, par
la même affection, on éprouve, je crois, un
sentiment qui, tout en étant plus désolé, est
moins amer. On se dit : ils ne vivront ni l’un
ni l’autre ; ils mourront ensemble.
- « Mon cher frère,
« C’est fait. Avant-hier soir, le bon monsieur Benard m’a condamné au bonheur à perpétuité.
