Cette page n’a pas encore été corrigée
Il dira, chère France,
Comment tu sais
Accepter la souffrance
Sans dire : assez !
Sur la lyre irritée
Il jettera
Un appel que Tyrtée
Applaudira.
Des bois, sombres dédales,
Et des buissons,
S’envoleront des balles
Et des chansons.
Son ode échevelée,
Au souffle pur,
Sur la noire mêlée
Fera l’azur.
Tambour, clairon sonore,
Comme à Valmy,
Il crîra dès l’aurore :
— À l’ennemi !
Nos ardents volontaires
Rafraîchiront
À ses ondes austères
Leur jeune front,
