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Allons donc, paysan, aux armes !
Assez de regrets superflus.
Des plaintes encore ? Des larmes ?
Mais les femmes n’en veulent plus !
Rachète ta lâche inertie,
Tes votes honteux, la torpeur
Qui te faisait voir un messie
Dans l’épouvantable trompeur,
Dans cet immonde Bonaparte
Qui maintenant porte à son cou,
En gros traits, sur une pancarte,
L’arrêt qui le sacre filou !
Allons, aux armes ! L’heure presse.
L’ennemi gronde. Il faut agir.
Devant la France qui se dresse
Il faut n’avoir pas à rougir !
Et si la terre mal fumée
Pendant un mois, se plaint, eh bien !
À cette robuste affamée,
Donne du guano prussien !
12 octobre
