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MARGUERITE.
Ce n’est point l’usage du pays.
MÉPHISTOPHÉLÈS.
Usage ou non, cela se fait de même.
MARTHE.
Poursuivez donc votre récit.
MÉPHISTOPHÉLÈS.
Je m’assis près de son lit de mort : c’était un peu mieux que du fumier, de la paille à demi pourrie ; mais il mourut comme un chrétien, et trouva qu’il en avait encore pardessus son écot. « Comme je dois, s’écria-t-il, me détester cordialement d’avoir pu délaisser ainsi mon état, ma femme ! Ah ! ce souvenir me tue. Pourra-t-elle jamais me pardonner en cette vie ?... »
MARTHE, pleurant.
L’excellent mari ! je lui ai depuis long-tems pardonné !
