LE REVIZOR 125
grad, rue Potchtamskaïa, maison numéro 97, troisième étage dans la cour, à droite. »
L'une des dames. — Quelle réprimande inattendue.
Le préfet. — Comme coup de massue, c'en est un. Tué, assassiné, je suis fini. Je ne vois plus rien : je n'aperçois que des museaux de cochons au lieu de figures humaines... et rien d'autre. Qu'on le rattrape,
qu'on le ramène.
(Il fait un geste.)
Le directeur des postes. — Le ramener. Je lui ai, comme un fait exprès, donné la plus belle troïka et le diable a voulu que je lui fournisse tous les pa- piers...
La femme de Korobkine. — C'est une honte sans exemple.
Ammoss Phiodorovitch. — C'est que... le diable m'emporte, messieurs, il m'a emprunté trois cents roubles !
Artemi Philippovitch. — A moi aussi.
Le directeur des postes (poussant un soupir). — Seigneur ! à moi de même...
Bobtchineski. — Il nous a pris à Piotr Ivanovitch et à moi soixante-cinq roubles.
Ammoss Phiodorovitch (écartant ses bras avec stupéj action). — Mais comment donc, messieurs, avons-nous pu gaffer de la sorte?
Le préfet (se frappant le front) . — Ah ! vieil imbé- cile que je suis. Vieille bête qui a perdu la raison... Voilà trente ans que je suis au service de l'État. Pas
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