cher la malade. La sensation des choses s’en allait d’elle. Son corps devenait indifférent à tout, ne demandait plus à être soulagé, ne paraissait plus désirer guérir. Elle ne se plaignait de rien, n’avait de plaisir ni de distraction à rien. Ses besoins de tendresse eux-mêmes l’avaient quittée. Elle ne donnait plus signe de caresse, et, chaque jour, quelque chose d’humain quittait cette âme de femme qui paraissait se pétrifier. Souvent, elle s’abîmait dans des silences qui faisaient attendre le déchirement d’un cri, d’une parole ; mais, après avoir promené le regard autour d’elle, elle ne disait rien, et recommençait à regarder au même endroit, dans le vide, devant elle, fixement, éternellement.
Quand mademoiselle rentrait de chez l’amie où elle allait dîner, elle trouvait Germinie dans l’obscurité, sans lumière, affaissée dans un fauteuil, les jambes allongées sur une chaise, la tête penchée sur sa poitrine, et si profondément absorbée, que parfois elle n’entendait pas la porte s’ouvrir. Dans la chambre, en avançant, il semblait à Mlle de Varandeuil déranger un épouvantable tête-à-tête de la Maladie et de l’Ombre, où Germinie cherchait déjà dans la terreur de l’invisible l’aveuglement de la tombe et la nuit de la mort.
