cette tête, des cheveux de crime, tout droits d’épouvante et tout roidis d’horreur devant la justice du ciel, comme les cheveux du condamné à mort devant l’échafaud de la Grève !
Le dimanche, mademoiselle se trouva trop malade pour sortir de son lit. Le lundi, elle voulut se lever pour aller à l’enterrement, mais, prise d’une faiblesse, elle fut obligée de se recoucher.
LXVIII.
— Eh bien ! c’est fini ? dit de son lit mademoiselle, en voyant entrer chez elle à onze heures le portier qui revenait du cimetière avec une redingote noire et la mine de componction d’un retour d’enterrement.
— Mon Dieu oui, mademoiselle… Dieu merci ! la pauvre fille ne souffre plus.
— Tenez ! je n’ai pas la tête à moi aujourd’hui… Mettez les quittances et le restant de l’argent sur ma table de nuit… Nous compterons un autre jour. Le portier restait debout devant elle sans bouger ni s’en aller, en changeant de main une calotte de velours bleu coupée dans la robe d’une fille de la maison. Au bout d’un instant, il se décida à parler :
— C’est cher, mademoiselle, pour se faire enterrer… Il y a d’abord…
