souvenirs, dans l’air d’une ancienne petite cour, à proximité de deux ou trois châteaux qui commençaient à se repeupler et dont il connaissait les maîtres. Puis sur cette terre des Conti était venu s’établir, depuis la Révolution, un petit monde de gros bourgeois, de commerçants enrichis. Le nom de M. de Varandeuil sonnait haut à l’oreille de tous ces braves gens. On le saluait très-bas, on se disputait l’honneur de l’avoir, on écoutait respectueusement, presque religieusement, les histoires qu’il contait de l’ancienne société. Et flatté, caressé, honoré comme un reste de Versailles, il avait le haut bout et la place d’un seigneur dans ce monde. Quand il dînait chez Mme Mutel, une ancienne boulangère, riche de quarante mille livres de rentes, la maîtresse de maison se levait de table, en robe de soie, pour aller frire elle-même les salsifis : M. de Varandeuil ne les aimait que de sa façon. Mais ce qui avait décidé avant tout la retraite de M. de Varandeuil à l’Isle-Adam, ce n’étaient point ces agréments, c’était un projet. Il y était venu chercher le loisir d’un grand travail. Ce qu’il n’avait pu faire pour l’honneur et la gloire de l’art italien par sa collection, il voulait le faire par l’histoire. Il avait appris un peu d’italien avec sa femme ; il se mit en tête de donner la Vie des peintres de Vasari au public français, de la traduire en se faisant aider par sa fille qui, toute petite, avait entendu parler italien à la femme de chambre de sa mère et retenu quelques mots. Il enfonça la jeune fille dans Vasari,
