sa vie, une vieille habitude, un restant tendre de notre acoquinement artistique dans le passé, enfin le plaisir de causer avec moi du Japon, triomphe de cette jalousie, et le fait, par les moments tristes de sa vie, presque aimant de ma personne.
Mardi 24 décembre. — Savez-vous, me dit un Français de retour de Russie, comment est mort Skobeleff ? — Non. — Eh bien, voilà !
Une bouteille de Champagne ! une femme !
Une bouteille de Champagne ! une femme !
Une bouteille de Champagne ! une femme !
À la troisième bouteille de Champagne suivie de la troisième femme… rasé !… une congestion cérébrale !
Mercredi 25 décembre. — Yriarte parlait ce soir, à dîner, des dessins de Tissot rapportés de Jérusalem, et qui ont produit un bouleversement chez Meissonier. C’est une espèce de Chemin de la Croix, en plus de cent cinquante pastels, exécutés de la manière la plus exacte, d’après les indications des religieux du pays, et vous donnant ainsi que des photographies, les petits sentiers d’oliviers où a dû passer le Christ, avec là dedans, des bonshommes indiqués dans les Évangiles, de telle profession, de
