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LA BELGIQUE LITTÉRAIRE
S’effeuille fleur à fleur sur les toits d’alentour,
Et sur les escaliers des pignons noirs s’effeuille
Comme un bouquet de son mouillé que le vent cueille.
Musique du matin qui tombe de la tour,
Qui tombe de bien loin en guirlandes fanées,
Qui tombe de Naguère en invisibles lis,
En pétales si lents, si froids et si pâlis,
Qu’ils semblent s’effeuiller au front mort des années !
La mort est au fond de l’âme du poète des villes mortes. Cela lui est devenu un mot de tendresse, un mot d’amour, un mot de douceur !
