comme des corps, sous les yeux « d’un grand Dieu glacial et splendide ». Il règne un tel désespoir dans cette vision, sans cesse renouvelée en sa forme mais identique en son essence de l’horreur universelle, qu’il semble au poète que sa raison vacille, s’évanouit, tombe. Cela est dantesque, peut-être. Ou peut-être absurde. Elle flotte, et, dit Albert Mockel, qui a essayé de mettre quelque logique dans cette vision multiforme, sur le fleuve sans fin, morne cadavre, elle dérive. Elle s’en va vers les mauvais hasards. Laissant derrière elle inassouvie, la ville immense de la vie, elle passe vers la nuit incertaine, s’en va dormir, dans les tombeaux du soir.
Là-bas où les vagues lentes et fortes,
Ouvrant leurs trous d’illimité,
