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JULES LAFORGUE
Il y a dans les Fleurs de bonne Volonté une petite complainte, comme d’autres, appelée Dimanches :
Le ciel pleut sans but, sans que rien l’émeuve,
Il pleut, il pleut, bergère ! sur le fleuve…
Le fleuve a son repos dominical ;
Pas un chaland, en amont, en aval.
Les vêpres carillonnent sur la ville,
Les berges sont désertes, sans une île.
Passe un pensionnat, ô pauvres chairs !
Plusieurs ont déjà leurs manchons d’hiver.
Une qui n’a ni manchon ni fourrure
Fait tout en gris une bien pauvre figure ;
Et la voilà qui s’échappe des rangs
Et court : ô mon Dieu, qu’est-ce qui lui prend ?
Elle va se jeter dans le fleuve.
Pas un batelier, pas un chien de Terre-Neuve…
