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Les mots sont faibles et plient sous le poids. Rien de tel ne fut jamais exprimé par aucun poète. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Et celle qui me fit sentir cela — qui sans se donner fut à moi de désir — celle-là est l’inoubliable, celle qui à jamais sera aimée — Tout s’efface de ce qui faisait le vague intérêt de la vie — et un point reste : elle.
Il semble qu’on puisse prendre tout en patience, pourvu qu’elle vienne.
Tout peut passer, pourvu qu’elle demeure.
Banalité toute écriture — La passion s’écrit dans le sang, dans la chair — et quel dieu est en vous quand on aime ainsi !
