mon penchant à l’ironie, il faut bien que je finisse par avouer l’impression que vous avez faite sur moi (ses yeux s’illuminent), oui, plus que du talent (il s’épanouit : ouvre-toi, précieuse fleur de la vanité, exhale la capiteuse odeur, grise-le)… eh bien, il ne faut rien négliger… l’observation… les petits faits caractéristiques… ces riens qui, capitalisés, donnent au drame, comme au roman, un air inimitable de vérité vraie (apostat ! )… la Vérité… mon cher… la Vérité il faudrait une échelle pour peindre sur le rideau du néant la capitale convenante à ce mot…
Il commence à comprendre que je lui veux du bien…. Écoutez-le, il s’appelle Blondin, il a été joli comme son nom, joli comme un cœur, aussi les femmes n’en ont laissé que la coquille.
— Ah ! mes pauvres amis, gémissait Blondin, après être demeuré un bon moment affalé sur une chaise, il y en a encore UN cette semaine. Cela fait le septième de l’année, sans nombrer tous ceux qui passent inavoués ou inconnus… Ah !
— Un quoi ? demanda Moscowitch.
— Un enterrement prématuré.
— Ah ! continuait Blondin, en étendant des bras crispés vers une vision d’horreur, être enterré vivant, se tordre dans le cercueil sous l’angoisse de l’étouffement… et d’abord tout le calvaire des cataleptiques condamnés au supplice… les hypocrites pleurs… les
