— De la banque de Rouen !
Le mot partit comme une balle des lèvres de Manette, et ce mot fit tressaillir Leveneur. Il balbutia, se coupa, et finit par dire :
— C’est une plaisanterie ; est-ce que je sais où se cache ce réfractaire ? À votre bonne santé ! dit-il aux deux gendarmes ruraux en leur versant, en manière de congé, deux nouveaux petits verres d’eau-de-vie.
Dès qu’ils furent sortis de la boutique, Leveneur courut vers sa fille comme pour l’écraser ; il s’arrêta cependant avec la même promptitude, se contint, et lui dit même avec une certaine indifférence :
— Et d’où connais-tu, toi, les billets de la banque de Rouen ?
— Tantôt j’en ai vu un sur votre cheminée…
— Ce n’est que cela, pensa Leveneur… heureusement ! Allons ! elle ne sait rien. N’importe ! il ne faudrait pas que ces effrois se renouvelassent souvent, j’en mourrais.
Leveneur monta dans sa chambre.
Seule, Manette sortit la petite croix d’or cachée dans sa poitrine, et la porta pieusement à ses lèvres. Le soir venu, son père et sa mère étant montés dans la chambre mystérieuse, Manette souffla sur sa lampe, et posa de nouveau l’échelle au milieu de l’arrière-boutique ; elle se plaça sous le judas ; elle le souleva, et le disposa ainsi qu’elle l’avait déjà fait. Manette vit alors passer le cortège d’énormités dont elle avait été frappée la précédente soirée : le cœur brisé de honte, elle attendit que le tour de sa lettre arrivât.
Enfin, madame Leveneur lut à haute voix cette suscription :
