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mes mémoires

Une puissance de travail tout à fait exceptionnelle le servait admirablement. À la fois professeur de Belles-Lettres, de Théologie dogmatique, d’Écriture sainte, directeur d’une académie et d’une congrégation de la Sainte Vierge et chapelain d’un couvent, il n’en trouvait pas moins le temps de courir chaque année, en marge de sa besogne quotidienne, de longues et fructueuses randonnées à travers les diverses provinces de la connaissance. Une année il choisit de s’occuper d’Écriture sainte ; une autre d’histoire universelle ; une autre, d’histoire du Canada, etc. Et Dieu sait le nombre de volumes qu’il trouvait le temps de dévorer et de mettre en fiches. En ces derniers temps, il s’était procuré la grande Histoire de l’Église de l’abbé Mourret. Et il me disait en montrant les gros bouquins empilés sur sa table : « Quand je pourrai lire un peu, j’en mangerai bien un par semaine. » Il aimait les beaux livres, les belles reliures, les choses d’art. Il attendait les envois des librairies d’Europe avec une impatience vraiment amusante. Je me souviens de l’enivrement intellectuel que lui causait l’annonce de cette simple nouvelle : « Vos livres sont arrivés. » Alors il s’emparait des nouveaux venus, les rangeait avec ordre sur sa fenêtre, puis, il allait de l’un à l’autre, les ouvrait, les palpait, les feuilletait au vol ; il appelait cela « flatter ses livres ». Il n’y a pas dix jours, de son lit de malade à l’Hôtel-Dieu, il envoyait encore à Paris, une forte commande d’ouvrages de tous genres.

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Il l’emportait néanmoins par le caractère, un caractère d’essence rare, tout de loyauté et de lignes droites. Ennemi de tous les biaisements, ce doux portait si loin le culte de la franchise, que la défense de ses idées tournait facilement à de l’intransigeance. Dans les sentiments et l’amitié, rien ne lui faisait plus horreur que les simulations et les feintes. L’autre jour, à ses vieux amis fidèles, il disait dans son langage typique : « Vous, du moins, votre amitié ne sonne pas le fer-blanc ! » Un de ses intimes me le confiait encore hier : « Cet homme, j’en suis persuadé, ne connut jamais une tentation de jalousie. » C’était dire la vérité même. Jusqu’à la fin, il garda des étonnements naïfs devant le mal et la grande tricherie universelle. Le spectacle du mensonge, des petites intrigues, des petites fourberies, des petits caractères, le faisait souffrir d’une souffrance aiguë, et lui arrachait les seules colères qu’il vou-