sur ses jambes. La tête ébouriffée, les yeux petits, hébété, il bégaya :
— Qui ça, le taupin, en haut de la tour ?
Une fusée de rire partit de vingt gosiers à la fois :
— Le taupin ? C’est Jacquot, le consomptif à Beaurivage !
— C’est un vrai taupin pareil, que je dis !
Une heure plus tard, Jacquot agonisait. Son acte d’audace accompli, il s’était écroulé, inconscient, au pied de la tour. Le docteur arriva bientôt au chevet du mourant, installé sur un canapé. Encore essoufflé par la course il contempla longuement le malade qu’il jugea désespéré.
— Qu’on lui donne de l’air, commanda-t-il !
Et il alla lui-même respirer à la fenêtre.
Le maire de la paroisse, fort excité, l’entraîna dans un coin désert.
— On devrait lui offrir une médaille, chuchota-t-il. Si ça lui fait pas de tort, ça lui fera toujours pas de bien. Je veux dire : Si ça lui fait pas de bien…
