— Parfait Meilleur ! murmure Émérence, saisie d’émotion.
— Oui, c’est le nom de notre maire.
— J’ai connu autrefois un étudiant de ce nom, avoue-t-elle comme en rêve.
— Justement, il est notaire de sa profession.
— Parfait Meilleur ! un grand brun, légèrement myope. Un vrai poète, délicat de manières…
— C’est en plein lui, reprend le beau-frère réaliste. Un gros noir qui louche un peu, ventru juste pour dire. Un homme d’élection. Je ne vous dis que ça, Émérence, un homme d’élection !
— Vous avez bien dit : un homme d’élection, mon beau-frère ? questionne Émérence qui se raccroche à ce bout de phrase comme à une planche de salut.
— Oui, un homme qui a pas son pareil sur une plateforme pour faire rire les gens. Le corps toujours plein de farces !
— Ton Parfait Meilleur avait-il une petite oreille ? demande Élodie, sans merci. Le nôtre en a une.
Pitié pour Mademoiselle Émérence !
