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MARIE-DIDACE
représentait à ses yeux la proue d’un bateau paré de verdure.
— La petite mère sera-ti sur le nid ? demanda-t-elle.
— Oui, mais faudra que tu te tiennes tranquille pour pas l’effaroucher. Il lui reste presquement pas de plume. Elle les a toutes arrachées pour en garnir son nid. Les petits doivent pourtant être à la veille d’éclore.
— Il y en a combien ?
— Treize. Une vraie belle nichée. Le petit père se tient autour. Il y a rien de plus fin.
Du pied le père Didace écrasa un brandon fumant, parmi les herbes folles. Il le recouvrit de terre. Avec précaution, il plaça le pinceau dans la chaudière de goudron. Puis il prit l’enfant par la main.
