Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
110
fleurs d'oubli.
Sur les tombeaux errants des peuples abolis,
Des grands peuples drapés au linceul des Oublis,
Au linceul noir dont rien n’agitera les plis…
Ironie !… — Où seront à cette heure, planètes,
Vos arbres verts ? Vos fiers palais ? Vos grands poètes ?
Vos conquérants ? Vos Astartés ? Vos proxénètes ?
Où vos savants ployés au faix de leurs cerveaux ?
Où vos trésors de vie exubérante ? Où vos
Zéphyrs dont flottait l’aile et par monts et par vaux ?
— Plus rien… Mais le Soleil vieillissant, malitorne,
Dardant son œil igné par l’espace sans borne,
Verra de ses fils morts errer le cercueil morne !…
Lors, évoquant l’orgueil des siècles radieux
Où sa postérité peuplait les vastes cieux,
Le Soleil maudira la cruauté des dieux ;
