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le suicide de l'oubli.
Contre tout ce Néant ma volonté s’insurge :
Je voudrais évoquer, poète-thaumaturge,
Le faste des grands Noms que l’on n’épèle plus,
Et l’orgueil des Contours, et la gloire des Formes, —
Croules avec l’amas des âges révolus,
Pêle-mêle, dans l’Ombre aux profondeurs énormes !
Rien ne répond : le gouffre est sourd ; il ne rend pas
Le nom des morts ; — des morts il ronge la Mémoire.
Nul ne déchiffrera les signes du grimoire
Où le mystère gît des antiques trépas.
Ni, Lucrèce, ta voix — ni le bruit de tes pas,
César — n’empliront plus les échos de l’histoire,
Quand les Siècles, roulant leur flot blasphématoire,
Auront aux noirs maëlstroms charrié des repas.
