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mystère.
Il n'est d’espoir au ciel, ni de bonheur sur terre ;
Et notre pauvre front, sous le joug du mystère,
Ô blond Galiléen, se courbe bas, très bas !…
Notre esprit, qui devant ta royauté s’incline,
Voudrait enfin comprendre — et ne comprendra pas
Pourquoi ton flanc divin saigna sur la colline !
- Avril 1884.
