XIV
Il arriva le soir, chez Morel, crotté jusqu’à l’échine, mouillé jusqu’aux os, la voix émue et la joue pâle. Dès qu’il fut entré, il se laissa tomber sur un fauteuil, en se prenant la tête dans les mains comme un homme désespéré.
— Prenez garde, lui dit Morel, vous chiffonnez la dentelle de ma veste.
— Ah ! mon pauvre Morel !
— Levez-vous un peu, vous êtes assis sur mon pantalon.
— Je suis un homme bien malheureux ! continua Henry.
— Où diable ai-je mis mes bottes de maroquin rouge ? répondit Morel.
Il prit la pincette et fouilla sous le lit.
— Si vous saviez ce que j’ai souffert !
— Voyons sous la commode, disait Morel se parlant à lui-même, je suis pourtant rentré avec elles ! si je les avais laissées, je m’en serais bien aperçu, il me semble.
— Non, non, je n’y tiens plus ! exclama Henry, il faut que cela finisse !
— Ah ! les voilà ! avouez que c’eût été dommage et qu’on en voit peu de pareilles. Figurez-vous, mon vieux, que nous avons fait cette nuit une vie d’enfer : après le champagne est venu le punch, après le punch nous avons pris du grog, ensuite le kirsch, le rhum, toute la séquelle, enfin nous avons pris un hareng saur pour faire la digestion et nous nous sommes mis à boire du bordeaux, pendant deux heures. Avant de nous séparer, on a fait servir à déjeuner, il a fallu encore manger : c’est moi qui ai le plus bu, ah ! je n’en peux plus !
