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LA VIE EXTÉRIEURE.
Le soleil, se filtrant dans les feuilles criblées,
Fait trembler des ronds d’or au sable des allées.
Elle lit : et le livre, avec ses blancs feuillets
Ouverts sur les genoux où la main se repose,
Semble un grand papillon qui bat sur une rose
Dans une corbeille d’œillets.
