Mes vers chantent l’amour ridicule et néfaste,
Le rêve du déshérité…
Et je vous en fais don, par esprit de contraste,
À vous, — vous la fraîcheur, la grâce et la beauté…
LE CRAPAUD
Là-bas, bien loin, plus loin que les prés de luzernes,
Plus loin que ce torrent aux flots vitreux et ternes
Qui polit en grondant la rondeur des galets ;
Dans un champ où le soir sème des feux follets,
Là-bas, un marais dort, calme et plat, sur la fange.
Une écume saumâtre a brodé de sa frange,
Comme d’un velours vert, les bords du lit visqueux ;
D’âcres exhalaisons pèsent dans l’air aqueux,
Et sous le brun miroir, lourd comme un plomb liquide,
Les débris croupissants d’une flore morbide
S’étalent sur la boue épaisse, où par instant
Des bulles d’un gaz froid montent en tremblotant…
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LES FORMES.
